Heide - Josef Pollhammer

Der dürre Boden ächzet
In heißer Sonnenglut,
Und jedes Stäubchen lechzet
Nach kühlender Wasserflut.

So brennen meine Schmerzen
Wie schwüle Sommerluft,
So liegt's in meinem Herzen:
Kein Blatt, kein Blütenduft,

Mir wär' es lieb, es brauste
Ein stürmendes Meer hinein
Wenn wild die Brandung sauste,
Ich könnte glücklich sein.